Status Updates From Insciallah

Chi soffre crede sempre d'essere l'unico a soffrire o di soffrire come nessuno, si sa.

Cara, per scrivere bisogna essere insieme lucidi e pazzi.

La Vita non è uno spettacolo muto o in bianco e nero. E' un arcobaleno inesauribile di colori, un concerto interminabile di rumori, un caos fantasmagorico di voci e di volti, di creature le cui azioni di intrecciano o si sovrappongono per tessere la catena di eventi che determinano il nostro personale destino.

Anni fa lessi un libro che mi infuriò:il romanzo d'un uomo non amatoChe una notte di maggio muore uccisoSu un'autostrada.Muore e,pentita di non averlo amato,l'intera città corre al suo funerale.Piangendo dietro la sua bara di cristallo grida:"Vive!Non è morto,vive!Vive vive vive!".Allora lui sorride uno strano sorriso,e sai che cosa vuol dire il suo strano sorriso?Vuol dire che per essere amati a volte si deve morire

Stavi lì a pensare che l'amore dovrebb'essere una compagnia, che dovrebbe far compagnia anche quando la persona alla quale vuoi bene non c'è.

La poesia è uno starnuto di Dio.

Incredibile come il dolore dell'anima non venga capito.Se ti becchi una pallottola o una scheggia si mettono subito a strillare presto-barellieri-il-plasma, se ti rompi una gamba te la ingessano, se hai la gola infiammata ti danno le medicine.Se hai il cuore a pezzi e sei così disperato che non ti riesce aprir bocca,invece,non se ne accorgon neanche.

La paura è una cosa che ti ruba l'orgoglio e te lo sostituisce con una grande stanchezza.

Forse era tornato per l'opportunità che la guerra offre agli uomini scontenti di sé e quindi ansiosi di processarsi, giudicarsi. E' un grande esame, la guerra. E' il più straordinario banco di prova cui un uomo possa ricorrere per misurarsi con la paura e scoprire di che cosa sia capace nel momento della verità, insomma giudicarsi, e che ne sapeva lui di sé stesso prima di venire a Beirut?

Vi sono due tipi di denutrizione, Bilal: quella del corpo cioè quella che viene a non mangiare, e quella dell'anima cioè quella che viene a non sapere. E siccome entrambe impediscono di crescere, oltre a mangiare bisogna sapere.

"Un intellettuale deve identificarsi con tutti, capire tutto e tutti". D'accordo. Ma chi capisce tutto e tutti finisce con l'assolvere tutto e tutti. Chi assolve tutto e tutti finisce col perdonare tutto e tutti. Chi perdona tutto e tutti non crede a nulla. E chi non crede a nulla, mia cara, è un cinico. Tout court.

L'eterna storia, l'eterno romanzo dell'Uomo che alla guerra si manifesta in tutta la sua verità. Perché niente lo rivela quanto la guerra, purtroppo. Niente ne esaspera con uguale forza la bellezza e la bruttezza, l'intelligenza e la stoltezza, la bestialità e l'umanità, il coraggio e la vigliaccheria, l'enigma.

Uomini: "Mammiferi bimani a posizione eretta, capaci di linguaggio articolato, caratterizzati da un volume cranico e da una massa cerebrale che rispetto alla porzione facciale del cranio stesso è molto superiore a quella degli altri mammiferi. In seguito a ciò, assai più buffi degli altri mammiferi e più commoventi di qualsiasi altro animale".

Il vero soldato mente a sé stesso quando dice di odiare la guerra. Egli ama in modo profondo la guerra. E non perché sia un uomo particolarmente malvagio, assetato di sangue, ma perché ama la vitalità che (per quanto paradossale possa sembrare) la guerra porta dentro di sé. Con la vitalità, la sfida e la scommessa e il mistero di cui essa si nutre.

La guerra non serve a nulla, diceva, non risolve nulla. Appena una guerra è finita ti accorgi che i motivi per cui era scoppiata non sono scomparsi, o che se ne sono aggiunti di nuovi in seguito ai quali ne scoppierà un'altra dove gli ex nemici saranno gli amici e gli ex amici i nemici. La guerra è figlia della violenza che a sua volta è figlia della forza fisica, e il trinomio non partorisce che scelleratezze.

Aveva quindici anni, a sparare si sentiva un uomo, e non glielo spiegava nessuno che meno si spara più uomini si è.

"Eh, sì. S = K 1n W..."
"Che è?"
"Un'equazione, Gino. Una formula..."
"Mah! Sei sempre stato una tavola pitagorica, tu. Molti numeri e poche parole. A che serve quest'equazione, questa formula?"
"A esprimere il caos, Gino. A cercare un'altra formula..."
"Che formula?"
"La formula della Vita."
"C'è?"
"Dev'esserci, c'è..."

Un eccidio che aveva inorridito perfino chi non capisce che dipingere la Cappella Sistina e scrivere l'Almeto e comporre il Nabucco e trapiantare il cuore e andare sulla Luna non ci rende superiori alle bestie.

Perché bando alle chiacchiere, signori miei: l'infelicità non ha solo il volto della fame e del freddo. Ha anche quello della solitudine che gela quando appartieni a un mondo scomparso o incompreso, quando sei costretto a vivere in un ambiente nel quale non ti riconosci e vieni schermito ridicolizzato perseguitato dalla volgarità.