Estou velho agora, ou, ao menos, não sou mais jovem, e tudo que vejo me lembra de outra coisa que já vi, de modo que não vejo nada pela primeira vez. Uma menina bonita, com cabelos cor de fogo, me lembra de outras centenas de moças assim, e suas mães, e como eram enquanto cresciam e quando morreram. É a maldição da idade: todas as coisas viram reflexos de outras.
