Vittu että tekee gutaa lukea jotain näin modernia, jotain näin lähellä omaa aikaansa, omaa sielunmaisemaansa, omaa mieltänsä kaiken sen vanhan paskan jälkeen mitä tässä on lähipäivinä itseensä ahminut. Tai heittäydynpä tässä parketille polvilleni ja karjaisen cri de cœurit taivaan saleihin, en minä sitä tarkoittanut, anna Wodehouse Gogol Melville Balzac Kilpi Burroughs Barnes anteeksi! Impulsiivinen reaktio vaan: Liukkonen on oman aikani suollos, joka osaa kirjoittaa sekä uskomattoman rikkaasti että realistisesti. Jälkimmäisiin viittaan eritoten dialogien ja monologien suhteen, jotka tuovat mieleen oikeasti ihmisten välisen kanssakäymisen kaikkine vittu-partikkeleineen, prevarikaatioineen, tautologioineen, solilokvismilipsahduksineen, täytesanasurvoksineen ja mitä-vielä-lie. Perkeleen prismistisen inspiroivaa.
O on ennen kaikkea teos, jossa juoni, tyyli ja detaljit nivoutuvat yhteen sellaiseen saunasolmuun, joka olisi suistanut Bockin poseeraamaan Dawn of the Black Heartsin kanteen ennen kuin solukaan olisi ehtinyt profeetalla värähtää.
Juoni on dekkarimaisen koukuttava, maagisen realistinen hämähäkinverkko juuri ennen trombia - se nivoutuu kaikkialle, ottaa mukaansa jokaisen [no, paitsi Puulan pojan... (happimolekyyliä venaillessa)], osoittaa sormella jokaista ja lopulta riuhtaisee verkon huit helvettiin ja kenkäisee lukijaa kalukukkarolle.
Tyyli poimii kirjan teemat parrasvaloihin ja näin ollen hukuttaa lukijan informaatioregurgitaatioonsa, aiheuttaa tälle epileptisiä deja vu -kohtauksia, pompottelee tätä ees takaisin ajassa ja tilassa, mutta samalla pitää huolen, että kaikki tapahtuu synesteettissinemaattisesteettisellä bravuralla. Proust, Melville, Joyce, Conrad, Woolf ja sun muut mustekynäsinfoniamaalarit tanssahtelevat juhannussalon ympärillä genitaalit kuita kohti [juu no ei nyt ihan, mutta Liukkosen kieli on oikeasti titilloivaa - varsinkin tällaiselle sermofiilille (mitä ikinä meinaakaan, ja fun factina: spermophile on joku helvetin jyrsijä)]. Kirjassa oli vielä älytty hyödyntää mitä moninaisimpia typografisia kommervenkkejä, mistä suuri kiitos jollekin (Joycelle vaikka)!
Detaljeja on viskelty ympäriinsä kuin siemeniä keväästä. Pyöreitä laseja, munakoisoja, räikkiä, kynttilänjalkoja, aikatauluja, liukumäkiä, kahvia, oksennusta, röyhtäyksiä ja muita vilisee siellä sun täällä, ja näin tarinasta saatiin entistä ehyempi, ja deja vu on jälleen taattu. Näitä poimi tekstistä ihan järkyttävän määrän, jolloin välistä hiipi epäilys, että keksiikö näitä nyt vain omasta päästään vai onko kaikella jokin tarkoitus? Vai oliko tämä pohdinta detaljien lajittelun tarkoitus? Vai tämä? Hyperventilointia ja every-reader-finds-himselffiä saatana. Kulttuuriviittaukset kutkuttivat myös. Hienoa, että saatiin Proust, Dr. Frank-N-Furter ja Mamba samojen kansien väliin.
O kuroo kaikkialle, mutta upeata tässä on se, että Liukkonen ei ole kirjoittanut tätä turhan elitistisen abstruusisti. En tietänyt pätkääkään Teslasta, kvanttifysiikasta, uimisen fysiologiasta sun muista ennen kirjan lukua, mutta se ei haitannut pätkän vertaa. Lisäksi kirjan tolstoimainen henkilöfalangi ei olisi vähempää voinut lukiessa pelottaa - Miki-setä pitää huolen, että lukija ei tarpeettomasti tipu kärryiltä, ja jos putoaa, niin eiköhän siinä sitten tulla todistaneeksi kirjan pointti - byebye game over toodle-pip irti ajasta ja tilasta.
Tuli naurettua, tuli hengitettyä oikeen kiivaasti, tuli irvistettyä, tuli vähän tirauteltuakkin ja kai sitä telttakangastakin jossain vaiheessa piti pystytellä. Nyt sitten vaan pitäis Gaden tyyliin joku alkuräjähdyksellisen aikadilatorinen armageddonlopetus tähän kehitellä, ettei kaikkia arvioita tulisi finitoiduttua kliseisesti tai kliseisen kliseekammoisesti taiSEKSIÄKYRPÄPILLU.