Non aspettatevi Transmetropolitan e nemmeno Authority. Non aspettatevi Doom 2099, per Dio. Questo non è un libro per mammolette, ve lo dico forte e chiaro. Se siete minimamente sensibili al turpiloquio, lasciate perdere, non sfogliate nemmeno la prima pagina. Se invece siete in cerca di delirio sessuale, un linguaggio degno del peggior Tarantino strafatto di crack e tonnellate di sana (sanissima) ultraviolenza vecchio stile, mettete mano al portafogli e acchiappatevi questo capolavoro.
Mike McGill è un detective privato perseguitato da una sfiga planetaria che attraversa l'America alla ricerca di qualcosa di molto prezioso per certi politicanti strafatti di roba. Al suo fianco c'è una tipetta tutto pepe fissata coi giochini sporchi. Ne vedranno delle belle, scaveranno nel ventre marcio dei fottuti Stati Uniti d'America e ne usciranno coperti di sangue, sperma e soluzione salina.
Che cazzo c'entra la soluzione salina? Chiedetelo agli sbirri culturisti dell'Ohio. Io, francamente, vi ho già detto troppo.