Exhibition commence dans la vallée de Chevreuse. Drôle d'endroit pour le déballage intime. Et pourtant, au fil des lignes apparaît Philippe. À moins que ce ne soit, évidemment, Michka Assayas en personne. L'enterrement de la mère de ses amis d'enfance permet au narrateur de se retourner sur les années passées. De "déballer" sur un père italien absent, sur une mère égocentrique, une grand-mère attentive. Sur les amis qui ont réussi. Ceux qui ont raté. Sur ses propres erreurs… Le sujet n'est pas nouveau mais il y a dans la prose d'Assayas, ironiquement désespérée, quelque chose de profondément mélancolique et attachant. Peut-être cela tient-il aussi à la description des années 80. De ce que ces années avaient de fou et d'excitant, entre engagement politique, passion, fourmillement de musiques, de recherches en tout genre. Les années rock dont Philippe connaît les moindres notes. Peut-être fut-ce d'ailleurs sa seule vraie passion tout au long de ces années ? Mais nous voilà maintenant en l'an 2000, où l'on ressort des placards la musique de ces années-là, où l'on cherche de nouvelles excitations sexuelles dans le vinyle, la soumission, où l'on se rencontre par écran interposé… Oui, décidément, ce roman transpire la solitude. Une solitude analysée, parfois recherchée. Des occasions manquées, des ratages professionnels, des amis en retrait… Des années Actuel au marasme d'aujourd'hui, c'est toute une génération qui perd ses repères, ses envies, ses rêves. Mais jamais, à l'image de Philippe, son humour désespéré. Ses interrogations sur l'évolution d'une société devenue malade d'images, d'exhibition, de cynisme touchent juste. L'enfant du rock a grandi, a vieilli. Et nous avec… No Future disaient les punks à l'époque où l'on ne voulait vivre qu'au jour le jour mais où l'on savait intrinsèquement qu'il faudrait continuer à vivre demain. Michka Assayas – par ailleurs journaliste et auteur du mythique Dictionnaire du rock (c'était donc ça…) – offre, avec ce roman, une réflexion touchante et juste sur les années qu'on croit ratées. Celles qu'on ne rattrape jamais mais qui nous font avancer. Malgré tout. Un peu désespéré ? Non, juste actuel. --Marine Segalen
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