This kind of thing is delicious fun to read about, though not as well written as its obvious antecedent, The Nanny Diaries. And therein lies the essential problem of the book. Andrea's goal in life is to work for The New Yorker--she's only sticking it out with Miranda for a job recommendation. But author Weisberger is such an inept, ungrammatical writer, you're positively rooting for her fictional alter ego not to get anywhere near The New Yorker. Still, Weisberger has certainly one-upped Me Times Three author Alex Witchel, whose magazine-world novel never gave us the inside dope that was the book's whole raison d' etre. For the most part, The Devil Wears Prada focuses on the outrageous Miranda Priestly, and she's an irresistible spectacle. --Claire Dederer
]]>Trotz ihrer Erfahrungen in über 30 New Yorker Familien können sich Emma McLaughlin und Nicola Kraus nie wieder als Nanny bewerben. Denn in ihrem Roman Die Tagebücher einer Nanny packen sie aus, gestatten einen gründlichen Blick hinter die Appartementtüren und in die Wäscheschränke der Upperclass. Die hoch neurotische Mrs. X, ihr eiskalter Gatte samt ehrgeiziger Geliebter, der kleine Grayer, der seine Eltern abgöttisch liebt und beide kaum zu sehen bekommt: "Es gibt keine Szene in dem Buch, die wir oder Kolleginnen nicht mehrfach in verschiedenen Familien erlebt hätten", versichert McLaughlin.
Das Debütwerk des Duos Kraus/McLaughlin ist eine grandiose Gesellschaftssatire, ein gezielter Tritt in die Kniekehle des New Yorker Dollar-Adels -- bitterböse bis ins Detail, zum Schreien komisch und gleichzeitig so voller Traurigkeit und Zärtlichkeit für die emotionalen Waisenkinder der Park Avenue, dass die Lektüre einer Achterbahnfahrt zwischen himmelhochjauchzend und zu Tode betrübt gleicht. Nur aus der Hand legen kann man das Buch nicht mehr. --Beate Strobel
]]>Bette Robinson is a twentysomething Emory graduate who shunned her parents' hippie ideals in favor of a high-paying yet excruciatingly boring job at a prestigious investment bank. One day, after a particularly condescending exchange with her boss (who sends her daily inspirational e-mails), Bette walks out on her job in a huff. After a few weeks of sleeping late, watching Dr. Phil and entertaining her dog Millington, Bette's uncle scores her a job at an up-and-coming public relations firm, where her entire job seems to revolve around staying out late partying and providing fodder for clandestine gossip columns. What follows is one episode after another of Bette climbing up the social ladder at the expense of her friends, family, and the one guy who actually seems worth pursuing.
Weisberger is clever enough to turn seemingly outrageous circumstances into amusing anecdotes, like the tale of a woman who was close to suicide until she found out she was only 18 months away from scoring a highly coveted Birkin bag ("You simply cannot kill yourself when you're that close ... it's just not an option."). This wit, combined a hint of voyeurism that most of us can't deny, is what makes Everyone Worth Knowing a guilty pleasure that's well worth the indulgence. --Gisele Toueg
<hr /="/" noshade="noshade" class="bucketDivider" size="1"> <div class="bucket"> <p clear="all"> <span class="h1">The Significant Seven with Lauren Weisberger
Lauren graciously agreed to answer the questions we like to ask every author.
Q: What book has had the most significant impact on your life?
A: Very tough question. For the first half of my life, it would definitely have to be Are You There God? It's Me, Margaret by Judy Blume. I worshipped that book. Recently, I'd say that it was Empire Falls by Richard Russo. Even though there's not a tremendous amount of action, the characters are brilliant. It's a hauntingly realistic depiction of small-town America. And the place descriptions are so compelling that the book is compulsively page-turning.
Q: You are stranded on a desert island with only one book, one CD, and one DVD--what are they?
A: This is not the time for self-improvement, that's for sure--they'd all have to be 100% entertainment. For book it would have to be The Last of the California Girls, a random novel that I've read 2,000 times; for CD I would say Monster Ballads, the album of cheesy 80's love songs that I ordered from an 800-number, and for DVD, it would be Dirty Dancing, of course.
Q: What is the worst lie you've ever told?
A: That one's easy. It goes something like this: "Hi, (insert editor's name here)! Yes, of course, it's already finished. I'm just tweaking a few sentences, and I'll have the whole draft to you by Monday, latest."
Q: Describe the perfect writing environment.
A: For me, the best writing environments are all about deprivation and the removal of temptation. Therefore, anywhere on earth where there's no TV, no phone, no internet access, no friends, and no fridge is pretty much perfect.
Q: If you could write your own epitaph, what would it say?
A: I really don't want to think about this one, but if I HAVE to, I hope it would include a few keywords like "brilliant," "supremely talented," and "drop-dead gorgeous."
Q: Who is the one person living or dead that you would like to have dinner with?
A: I'm supposed to say Hemingway or Moses or Madonna, right? It'd probably just be my sister, Dana. We already have a lot of dinners together, so I know it's a guaranteed good laugh.
Q: If you could have one superpower, what would it be?
A: The ability to be invisible! It would make all my current spying/stalking/staring SO much easier.
<tr class="tiny" align="center" valign="top"> <td> 
so80s<td> 
Marjorie Morningstar<td> 
Kissing in Manhattan <td> 
Bright Lights, Big City <td> 
Glamorama
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Emmy is newly single, and not by choice. She was this close to the ring and the baby she's wanted her whole life when her boyfriend left her for his twenty-three-year-old personal trainer -- whose fees are paid by Emmy. With her plans for the perfect white wedding in the trash, Emmy is now ordering takeout for one. Her friends insist an around-the-world sex-fueled adventure will solve all her problems -- could they be right?
Leigh, a young star in the publishing business, is within striking distance of landing her dream job as senior editor and marrying her dream guy. And to top it all off, she has just purchased her dream apartment. Only when Leigh begins to edit the enfant terrible of the literary world, the brilliant and brooding Jesse Chapman, does she start to notice some cracks in her perfect life...
Adriana is the drop-dead-gorgeous daughter of a famous supermodel. She possesses the kind of feminine wiles made only in Brazil, and she never hesitates to use them. But she's about to turn thirty and -- as her mother keeps reminding her -- she won't have her pick of the men forever. Everyone knows beauty is ephemeral and there's always someone younger and prettier right around the corner. Suddenly she's wondering...does Mother know best?
These three very different girls have been best friends for a decade in the greatest city on earth. As they near thirty, they're looking toward their future...but despite all they've earned -- first-class travel, career promotions, invites to all the right parties, and luxuries small and large -- they're not quite sure they like what they see...
One Saturday night at the Waverly Inn, Adriana and Emmy make a pact: within a single year, each will drastically change her life. Leigh watches from the sidelines, not making any promises, but she'll soon discover she has the most to lose. Their friendship is forever, but everything else is on the table. Three best friends. Two resolutions. One year to pull it off.
]]>Interview mit John le Carré
Frage: In welcher Beziehung steht Ihr neues Buch zu den bisÂheÂriÂÂgen? Stellt es eine Rückkehr zu Ihrem alten Stil dar, oder sehen Sie darin eine neue Richtung?
Antwort: Darüber muà die Kritik befinden. Und mit dem kritischen Prozeà habe ich ja nichts zu tun. Ich mag dieses Buch jedenfalls sehr. Ich hatte von Anfang an ein gutes Gefühl. Ich muÃte meine Figuren nur anstupsen, schon lief alles so, wie ich wollte. Ich bin die Geschichte mit ziemlich viel Wut angegangen, und meine Figuren haben dieÂÂÂÂse Wut für mich zum Ausdruck gebracht. Ich wollte einen Thriller schreiben, und beim Schreiben hat mich genau die gleiche Angst gepackt, wie sie hoffentlich auch meine LeÂÂser packt. Was mich verblüfft hat, war die ÃkoÂnomie des Ganzen. Normalerweise arbeite ich nicht so sauber. Aber diesmal gab es keine falschen Spuren, keine Sackgassen, keine riesigen Mengen von Ausschuà wie sonst so oft. Ich hatte in meine Vergangenheit gegriffen, und der Instinkt oder ein glücklicher Zufall hatten mich genau die Figuren und Hintergründe herÂausziehen lassen, die ich brauchÂÂte.
Frage: HeiÃt das, Sie hatten die Figuren bereits fertig im Kopf, bevor Sie überhaupt mit dem Schreiben begonnen haben?
Antwort: Es gibt zwei Figuren in diesem Buch, die sich schon lanÂge vorher in meinem SchriftstellergedächtÂnis eingenistet hatÂten und auf ihren Auftritt warteten. ManÂche Figuren sind so. Sie reifen in der Flasche, zum Teil über Jahrzehnte. Dieser alte Mann zum Beispiel, den ich einmal in St. John's Wood getroffen habe. Er saà auf einer Bank, die Einkäufe einer ganzen Woche zu seinen FüÃen, und weinte. Als ich ihn fragte, warum, sagte er mir, das Geschimpfe seiÂner Frau sei ihm so unerträglich geworden, daà er einfach nicht den Mut zum Heimgehen aufÂbringe. Oder der zwölfjährige Junge in dem KranÂkenhaus in Palästina, dem eine StreuÂbombe beide Beine weggeÂrissen hatte und der alle, die an seinem Bett vorübergingen, mit hochgeÂrecktem Daumen begrüÃte. Diese beiÂden habe ich bisher noch nirÂgends untergebracht. Bei dem alten Mann habe ich es in GeheiÂme MeÂlodie versucht, aber irgendwie wollte er sich nicht einbauen lassen. Und über den palästinensischen Jungen werde ich wahrscheinÂlich niemals schreiben können. Er ist für mich nicht einfach eine Romanfigur, er ist ein Symbol nicht zu unterdrückender Tapferkeit.
Dafür konnte ich über einen anderen Jungen schreiben, einen einundzwanzigjährigen Tschetschenen namens Issa, den ich 1992 bei meinen Recherchen zu Unser Spiel in Moskau kennenÂgelernt hatte. Er war ein Aussteiger, halb TschetÂscheÂne, halb Russe, und wohnte in einem musliÂmischen Getto in den Moskauer AuÃenbezirken. Im Haus trug er immer eine Pistole im Gürtel. In Moskau muÃte man damals (wie heute übrigens auch noch) nur asiatisch aussehen, um verhaftet zu werden - und Issa sah asiatisch aus. Ich war mit ihm nie auf der StraÃe unterwegs, desÂhalb weià ich nicht, ob die Pistole ihn auÃer Haus begleiÂtete. Er war groà und ausgemergelt und gab sich fast aufreizend würdeÂvoll, trotz oder gerade wegen der TatÂsache, daà seine halbrussische Abstammung ihn zum Gespött der echten TschetÂschenen machte.
Für die tschetschenische Sache kämpfte er aus OpÂposition gegen seinen Vater, einen ehemaligen Oberst der russiÂschen BesatÂzungsÂarmee. Seine Mutter war ein MädÂchen aus den tscheÂtschenischen Bergen gewesen, und ihre eigenen Leute hatten sie dafür bestraft, daà sie verÂgeÂwaltigt worden war: die Dorfältesten sahen es - wodurch auch immer - als erwiesen an, daà sie willfährig gewesen war und kommandierten zur WiederÂherstellung der Familienehre ihre männÂlichen AngehöriÂgen dazu ab, sie zu töten, sobald sie ihr Kind zur Welt gebracht hatÂte. Als der Vater nach Moskau zuÂrückÂÂbeordert wurde, nahm er Issa mit und gab sich alle Mühe, aus ihm einen ordentlichen RusÂÂsenÂÂjungen zu machen. Die besten SchuÂlen, alles das. Mit dem Erfolg, daà sich Issa, soÂbald er dazu in der Lage war, den tschetschenischen SeparaÂtisten anschloÃ. Und daà er zum Islam konÂverÂtierte - aus Liebe zu einer MutÂter, die er nie gekannt hatte. In dem Buch, das ich jetzt plante, hatte ich endlich die ideale Rolle für Issa; ich behielt sogar seinen VorÂnamen bei – das tschetschenische Wort für Jesus. Wobei mein Issa im Roman natürlich nicht mehr der Issa ist, den ich damals in Moskau kannte. Um echte Menschen in Romanfiguren zu verwanÂdeln, müssen wir unserem begrenzten Einblick in ihr Inneres nachhelfen, indem wir ihnen ein paar Züge von uns selbst verleihen.
Frage: Und die zweite Figur, die schon auf ihren Einsatz geÂwarteÂt hat, war Ihr quertreiberischer deutscher AgentenÂfühÂrer, hab ich recht? Herr Bachmann?
Antwort: Nein. Der hat sich auf eigene Faust Zutritt verschafft. Ich kannte eine ganze Reihe von Bachmanns zu meiner Zeit, abgehalfterte, ausgebrannte Geheimdienstleute wie Alec LeaÂmas in Der Spion, der aus der Kälte kam. BachÂmann war aus demselben Stall. Nein, die andere Figur, die schon in meinem imaginären Wartesaal saÃ, war Tommy Brue, der sechzigjährige Schotte und Erbe einer angeschlagenen Privatbank, der unÂversehens in Issas Leben hineingezogen wird. Wie Issa hatte auch Brue einen höchst problematischen VaÂter. Der von Brue hat vor ihm die Bank geleiÂtet, in Wien. Alle haben Väter in diesem Buch. Alle tragen die ganz persönlichen Kämpfe aus, die ihre Geburt und ihre LebensÂumstände ihnen mit auf den Weg geben. Das ist wahrÂscheinÂlich meine Art, meine eigeÂne schwieÂrige VaterbeÂziehung aufzuarbeiten, über die ich in Ein blendender Spion geschrieÂben habe. Ich habe selber eine ZeitÂlang in Wien geÂlebt. Und es ist zwar schon vierzig Jahre her, aber mir ist lebÂhaft der trinkfreudige schottische Bankier im GeÂdächtÂnis, der mich damals immer wieder bestürmt hat, doch ein NumÂmernÂkonto bei ihm zu eröffnen - keine Namen, keiÂne ForÂmalitäten. Es war nicht mein Geld, hinter dem er her war. Es ging ihm um die KaÂmeÂradÂschaft. Er war ein einsamer ExilÂengländer mit einer zerbröckelnden Ehe, und Geld war nur ein Vorwand für ihn, sich an Leute anÂzuÂnähern, die er mochte. Ich hatÂte allen ErnÂstes ein schlechÂtes Gewissen, daà ich kein NumÂmernkonto bei ihm aufmachte, aber dieses eine Mal siegte die Vernunft, und als ich aus Wien wegging, war er denn auch in eiÂnen unschönen Skandal verwickelt. Einen Skandal übrigens, an dem sein Vater die Schuld trug!
Frage: Das waren also die beiden Figuren, die es schon gab, als Sie mit der Geschichte begonnen haben?
Antwort: Es gab auch noch eine dritte Figur. Eine extrem wichtige sogar: die Stadt Hamburg. Es hat mich beim Schreiben ja immer wieder nach Deutschland zurückgezogen, so wie es auch George Smiley imÂmer wieder zurückgezogen hat: nach Deutschland, dem Motor Europas, Deutschland mit seinem aggressiven Alleingang im zwanzigsten Jahrhundert, Deutschland, der Wiege eines so groÃen Teils unserer europäischen Kultur. Aber diesmal muÃte es Hamburg sein, Hamburg oder gar nichts. Und in vieler HinÂsicht stellt es die exotischste Figur im ganÂzen Buch dar. Das heutige Hamburg ist eine vitale, quirlige, schöne, selbstÂbewuÃte Stadt: kein kulturelles Juwel, aber dafür die reichste Stadt in Europa. Aber Hamburg blickt auf eine turbulenÂte Geschichte zurück: erst Besetzung durch Napoleon, 1918 dann Machtübernahme durch die Kommunisten und 1933 durch die Nazis. 1933 lebten zwanzigtauÂsend Juden in HamÂburg, 1945 waren es keine tausend mehr. Die Bombardierung Hamburgs durch die Alliierten 1943 kostete in einer einzigen Woche mehr Menschen das Leben als der ganze BlitzÂkrieg gegen England oder die Atombombe auf Nagasaki: fünfundvierzigÂtausend. Um so mehr grenzt der Wiederaufbau Hamburgs nach dem Krieg an ein Wunder. Toleranz und LiberaÂlismus, so lautete Hamburgs neue Parole. Was einer der Gründe sein mag, warum die Stadt unwissentlich den Nährboden für Ulrike Meinhoff und die BaaÂder-Meinhoff-Bande abgab – und Jahre später für MoÂhammed Atta und ein halbes Dutzend der FlugzeugÂentführer vom 11. September und ihrer MitÂverschwörer.
Ich hatte noch ein anderes Motiv für meine Wahl, ein ganz persönliches. Ich war ein heimkehrender Sohn. Anfang der sechziger Jahre war ich britischer Konsul in dem mittÂlerÂweile geschlossenen Hamburger Generalkonsulat gewesen. Die BriÂtische Botschaft in Bonn hatte mich in einer Eilaktion dort hinverÂfrachtet, nachdem ich als der Autor von Der Spion, der aus der Kälte kam enttarnt worden war. Meine Arbeitgeber hatten nichts gegen das Buch an sich, aber sie hatten nicht mit dem Aufsehen gerechnet, das meine Autorschaft erregte. Hamburg schien ihnen da angenehm weit ab vom SchuÃ. Da saà ich also, unschlüssig, ob ich meine GeheimÂdienstkarriere weiterverÂfolgen oder mich ganz aufs Schreiben verlegen sollte. Als ich mich dann für die SchriftstelÂlerei entschied, verlieà ich Hamburg fast heimlich. Ich erinnere mich an keinerlei AbÂschieÂde. Es war ein biÃchen, als hätte ich eine LiebesÂaffäre mit der Stadt begonnen und wäre dann über Nacht abgereist, ohne meine Telefonnummer zu hinterlassen. Was wiederum ein starkes Bedürfnis in mir auslöste, die Beziehung da wiederÂaufzunehmen, wo ich sie so rüde abgebroÂchen hatte.
Frage: Nach vierzig Jahren?
Antwort: Ein paarmal war ich auch zwischendurch dort gewesen, aber nie lange genug. Es ist sicher Zufall, daà ich den 11. September 2001 in Hamburg erlebte, aber rückblickend fühlt es sich nicht so an. Ich recherchierte damals für ein ganz anderes Buch - Absolute Freunde, auch ein Roman über DeutschÂland -, und ich hatte mir den Vormittag über in einem FernÂseharchiv Filmaufzeichnungen aus den sechziger und siebziger Jahren angeseÂhen, in denen [[der anarchistische StudentenÂführer]] Rudi Dutschke seine Anhänger gegen AmeÂriÂka aufÂpeitschte. Als ich danach ins Hotel zuÂrückÂkam, erwartete mich eine Nachricht meiÂner Sekretärin in Cornwall: "Gehen Sie soÂfort zum nächsten FernÂseher." Ich gehorchte und kam gerade rechtzeitig, um das zweite Flugzeug in die ZwillingsÂtürme kraÂchen zu seÂhen. Den Morgen hatte ich mit Rudi Dutschke verÂbracht, den Nachmittag verbrachte ich nun mit Osama bin Laden, beides erklärte Feinde des amerikanischen Kolonialismus, der GloÂbalisierung und all dessen, was wir Fortschritt nennen. Ich blieb noch etwa eine Woche in Deutschland und hörte mir die Reaktionen von Freunden an. Nach auÃen hin hätte das MitÂgefühl für die Vereinigten Staaten kaum gröÃer sein können: Kerzen auf ameÂrÂikanischen Türschwellen, eine herzergreifende BeileidsbekunÂdung auf einem Transparent am BrandenburÂger Tor, und und und. InÂÂÂoffiziell fielen die Kommentare oft harscher aus. Ein sechzigjähriger evangelischer Pfarrer meinte zu mir, es geschehe den Amerikanern ganz recht. Für seiÂne Generation zumindest war Rudi DutschÂkes Botschaft noch nicht gänzÂlich verhallt.
Frage: Und Annabel, Ihre deutsche Bürgerrechtsanwältin, die Issa vertritt - wo kam die her?
Antwort: Eigentlich hätte ich die Rolle ja gern mit einer Frau aus der ehemaligen DDR besetzt, als eine Art Gegengewicht zu HamÂburgs überbordendem Materialismus, aber das traute ich mir denn doch nicht zu. Also habe ich mich statt dessen für eine IdealiÂstin aus einer wohlhabenden AkaÂdeÂmiÂkerfamilie entÂschieÂden, eine Menschenrechtsanwältin, und zwar eine mit einem gehörigen Funken Rebellentum. Puritanisch, aber freidenkeÂrisch, geÂgen das Establishment, aber dennoch Teil davon, und fast schon übertrieben korrekt, besonders im Umgang mit Issa. Und attrakÂtiv. SchlieÃlich gehört ja auch eine Portion seÂÂxueller Spannung zu einer Beziehung zwischen eiÂnem Muslim von Anfang zwanzig, der jahrelang ohne weibliche Gesellschaft auskommen muÃte, und einer engagierten jungen Frau, die sich von seiner Not anrühren läÃt. Der Issa, den Annabel kennenÂlernt, war im GeÂfängÂnis und ist gefoltert worÂden. Die Folter ist eiÂne entÂsetzÂliche Art von Ritterschlag. Wir nicht GefolÂterten können mit den Gefolterten niemals gleichziehen, gottlob. Wir haben ein schlechtes GeÂwissen ihnen gegenüber, wir wollen sie beschützen, wir glauben, ihnen alles schuldig zu sein. Daraus speisen sich Annabels Gefühle. Fügen Sie der MiÂschung noch meinen Bankier Brue hinzu, und der Reigen entÂtäuschter Liebe ist komplett. Ich fand, die CheÂÂÂmie stimmt. Wie ich Ihnen schon zu Anfang gesagt habe, ich mag dieses Buch.
Frage: Wie wird es von den Kritikern aufgenommen werden, meinen Sie?
Antwort: So wie meine Bücher immer aufgenommen werden. In meiÂnem Alter hat man seine Fans und seine Feinde, und sie änÂdern sich nicht groÃ. Diejenigen, die mich für überschätzt halten, werden das kundtun. Diejenigen, die mich für unterÂschätzt halten, werden es ebenfalls kundtun. Und in ein paar Jahren wird sich sowieso keiner mehr erinnern, wie das Buch aufÂgeÂnommen worden ist. Jeder halbwegs seriöse SchriftstelÂler hat es im Gefühl, wann er sein bestes gegeben hat und wann er hinter seinen Möglichkeiten zurückbleibt. Eine breite LeserÂschaft zu haben ist ein Privileg, und ich habe in dieser HinÂsicht sehr viel Glück gehabt. Ich halte dieÂÂses Buch für eins meiner besten, und das macht mich sehr froh. Noch froher würÂde es mich natürlich machen, wenn meine Leser derselben MeiÂnung wären.
Frage: Sie sagten, Sie wären die Geschichte mit ziemlich viel Wut angegangen. Wut worüber?
Antwort: Zum Teil darüber, daà um mich herum so wenig Wut zu spüren ist über das, was mit unserer Gesellschaft passiert, angeblich auch noch zu unserem eigenen besten. Wir sind unter Vorspiegelung falscher Tatsachen in einen Krieg getrieben worden, wir werden in einer Atmosphäre der Panik unserer FreiÂheitsrechte beraubt. Unsere Anwälte gehen nicht auf die StraÃe, wie es die Anwälte in Pakistan getan haben. Unsere Abgeordneten fallen auf ihre eigenen Meinungsmacher herein und glauÂben am Schluà die Propaganda, die sie selbst verbreiÂten. Unser AuÃenÂminister muà eine Nahostmission abbrechen, damit die zweiundvierzigtätige Untersuchungshaft für TerÂrorisÂmuÂsverdächtige durchgedrückt werden kann. Manche nennen mich einen zornigen alten Mann. Von mir aus. Man muà nicht alt sein, um sich über so etwas aufÂzureÂgen. Wir haben unsere Souveränität unserer âbeÂsonderen Beziehung“ zu Amerika geÂopfert, an der keiner etwas Besonderes findet auÃer wir selbst, darum wollte ich der Frage nachgehen, inÂwieÂweit DeutschÂÂland unsere Fehler nachzuahmen gedenkt.
Aber das ist alles heiÃe Luft, wenn nicht die Geschichte und die Figuren den Ball nehmen und damit loslaufen - und das machen sie in diesem Buch. Und deswegen mag ich es so.
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The novel opens as Sarah, the reluctant tourist and editor of The Modern Review, is dragged by a foppish poet-friend, John Slater, to Kuala Lumpur. Sarah is intent on biding her time in her hotel, but a chance encounter with a scabrous reader of Rilke soon transforms Sarah's plans and, ultimately, her life. The reader, the Australian poet Christopher Chubb, is the disgraced initiator of a great literary hoax--the faked poems of the non-existent Bob McCorkle. The McCorkle hoax was Chubb's attempt to bring down a rising poetry editor, David Weiss. When the hoax was exposed, Weiss was believed to have committed suicide. But, living in exile, Chubb has hidden a secret for decades: Bob McCorkle had seemingly materialized in human form, killing Weiss and destroying Chubb's life. Sarah is tantalized by a fragment of supposed McCorkle poetry that Chubb has shared with her. Whether it is a fake or the work of a madman, Sarah believes it is genius. Her obsession, however, drives her and Chubb to the precipice of self-destruction.
The primary story--Chubb's pursuit of McCorkle--lives in the fictional past, and the plot occasionally becomes muddled in the nest of narrators recalling conversations second or third hand. In playing out the McCorkle affair, Carey's denouement comes too quickly. If Sarah is transformed, Carey doesn't reveal enough of her in the text. He is mesmerized, as is the reader, by Chubb's horrific tale.
With its small shortcomings, the novel offers a sophisticated interrogation of authorship and fakery and the power of art. Carey avoids simplifying the McCorkle mystery, leaving the reader to puzzle out McCorkle's bizarre incarnation. While My Life as a Fake is frequently entertaining, the atmospheric mystery occasionally glimpses the profound. --Patrick O'Kelley
]]>Nach "Kühler Grund" der zweite Kriminalroman mit Detective Ben Cooper und Detective Diane Fry. ]]>
Interview mit John le Carré
Frage: In welcher Beziehung steht Ihr neues Buch zu den bisherigen? Stellt es eine Rückkehr zu Ihrem alten Stil dar, oder sehen Sie darin eine neue Richtung?
Antwort: Darüber muß die Kritik befinden. Und mit dem kritischen Prozeß habe ich ja nichts zu tun. Ich mag dieses Buch jedenfalls sehr. Ich hatte von Anfang an ein gutes Gefühl. Ich mußte meine Figuren nur anstupsen, schon lief alles so, wie ich wollte. Ich bin die Geschichte mit ziemlich viel Wut angegangen, und meine Figuren haben diese Wut für mich zum Ausdruck gebracht. Ich wollte einen Thriller schreiben, und beim Schreiben hat mich genau die gleiche Angst gepackt, wie sie hoffentlich auch meine Leser packt. Was mich verblüfft hat, war die Ökonomie des Ganzen. Normalerweise arbeite ich nicht so sauber. Aber diesmal gab es keine falschen Spuren, keine Sackgassen, keine riesigen Mengen von Ausschuß wie sonst so oft. Ich hatte in meine Vergangenheit gegriffen, und der Instinkt oder ein glücklicher Zufall hatten mich genau die Figuren und Hintergründe herausziehen lassen, die ich brauchte.
Frage: Heißt das, Sie hatten die Figuren bereits fertig im Kopf, bevor Sie überhaupt mit dem Schreiben begonnen haben?
Antwort: Es gibt zwei Figuren in diesem Buch, die sich schon lange vorher in meinem Schriftstellergedächtnis eingenistet hatten und auf ihren Auftritt warteten. Manche Figuren sind so. Sie reifen in der Flasche, zum Teil über Jahrzehnte. Dieser alte Mann zum Beispiel, den ich einmal in St. John's Wood getroffen habe. Er saß auf einer Bank, die Einkäufe einer ganzen Woche zu seinen Füßen, und weinte. Als ich ihn fragte, warum, sagte er mir, das Geschimpfe seiner Frau sei ihm so unerträglich geworden, daß er einfach nicht den Mut zum Heimgehen aufbringe. Oder der zwölfjährige Junge in dem Krankenhaus in Palästina, dem eine Streubombe beide Beine weggerissen hatte und der alle, die an seinem Bett vorübergingen, mit hochgerecktem Daumen begrüßte. Diese beiden habe ich bisher noch nirgends untergebracht. Bei dem alten Mann habe ich es in Geheime Melodie versucht, aber irgendwie wollte er sich nicht einbauen lassen. Und über den palästinensischen Jungen werde ich wahrscheinlich niemals schreiben können. Er ist für mich nicht einfach eine Romanfigur, er ist ein Symbol nicht zu unterdrückender Tapferkeit.
Dafür konnte ich über einen anderen Jungen schreiben, einen einundzwanzigjährigen Tschetschenen namens Issa, den ich 1992 bei meinen Recherchen zu Unser Spiel in Moskau kennengelernt hatte. Er war ein Aussteiger, halb Tschetschene, halb Russe, und wohnte in einem muslimischen Getto in den Moskauer Außenbezirken. Im Haus trug er immer eine Pistole im Gürtel. In Moskau mußte man damals (wie heute übrigens auch noch) nur asiatisch aussehen, um verhaftet zu werden - und Issa sah asiatisch aus. Ich war mit ihm nie auf der Straße unterwegs, deshalb weiß ich nicht, ob die Pistole ihn außer Haus begleitete. Er war groß und ausgemergelt und gab sich fast aufreizend würdevoll, trotz oder gerade wegen der Tatsache, daß seine halbrussische Abstammung ihn zum Gespött der echten Tschetschenen machte.
Für die tschetschenische Sache kämpfte er aus Opposition gegen seinen Vater, einen ehemaligen Oberst der russischen Besatzungsarmee. Seine Mutter war ein Mädchen aus den tschetschenischen Bergen gewesen, und ihre eigenen Leute hatten sie dafür bestraft, daß sie vergewaltigt worden war: die Dorfältesten sahen es - wodurch auch immer - als erwiesen an, daß sie willfährig gewesen war und kommandierten zur Wiederherstellung der Familienehre ihre männlichen Angehörigen dazu ab, sie zu töten, sobald sie ihr Kind zur Welt gebracht hatte. Als der Vater nach Moskau zurückbeordert wurde, nahm er Issa mit und gab sich alle Mühe, aus ihm einen ordentlichen Russenjungen zu machen. Die besten Schulen, alles das. Mit dem Erfolg, daß sich Issa, sobald er dazu in der Lage war, den tschetschenischen Separatisten anschloß. Und daß er zum Islam konvertierte - aus Liebe zu einer Mutter, die er nie gekannt hatte. In dem Buch, das ich jetzt plante, hatte ich endlich die ideale Rolle für Issa; ich behielt sogar seinen Vornamen bei – das tschetschenische Wort für Jesus. Wobei mein Issa im Roman natürlich nicht mehr der Issa ist, den ich damals in Moskau kannte. Um echte Menschen in Romanfiguren zu verwandeln, müssen wir unserem begrenzten Einblick in ihr Inneres nachhelfen, indem wir ihnen ein paar Züge von uns selbst verleihen.
Frage: Und die zweite Figur, die schon auf ihren Einsatz gewartet hat, war Ihr quertreiberischer deutscher Agentenführer, hab ich recht? Herr Bachmann?
Antwort: Nein. Der hat sich auf eigene Faust Zutritt verschafft. Ich kannte eine ganze Reihe von Bachmanns zu meiner Zeit, abgehalfterte, ausgebrannte Geheimdienstleute wie Alec Leamas in Der Spion, der aus der Kälte kam. Bachmann war aus demselben Stall. Nein, die andere Figur, die schon in meinem imaginären Wartesaal saß, war Tommy Brue, der sechzigjährige Schotte und Erbe einer angeschlagenen Privatbank, der unversehens in Issas Leben hineingezogen wird. Wie Issa hatte auch Brue einen höchst problematischen Vater. Der von Brue hat vor ihm die Bank geleitet, in Wien. Alle haben Väter in diesem Buch. Alle tragen die ganz persönlichen Kämpfe aus, die ihre Geburt und ihre Lebensumstände ihnen mit auf den Weg geben. Das ist wahrscheinlich meine Art, meine eigene schwierige Vaterbeziehung aufzuarbeiten, über die ich in Ein blendender Spion geschrieben habe. Ich habe selber eine Zeitlang in Wien gelebt. Und es ist zwar schon vierzig Jahre her, aber mir ist lebhaft der trinkfreudige schottische Bankier im Gedächtnis, der mich damals immer wieder bestürmt hat, doch ein Nummernkonto bei ihm zu eröffnen - keine Namen, keine Formalitäten. Es war nicht mein Geld, hinter dem er her war. Es ging ihm um die Kameradschaft. Er war ein einsamer Exilengländer mit einer zerbröckelnden Ehe, und Geld war nur ein Vorwand für ihn, sich an Leute anzunähern, die er mochte. Ich hatte allen Ernstes ein schlechtes Gewissen, daß ich kein Nummernkonto bei ihm aufmachte, aber dieses eine Mal siegte die Vernunft, und als ich aus Wien wegging, war er denn auch in einen unschönen Skandal verwickelt. Einen Skandal übrigens, an dem sein Vater die Schuld trug!
Frage: Das waren also die beiden Figuren, die es schon gab, als Sie mit der Geschichte begonnen haben?
Antwort: Es gab auch noch eine dritte Figur. Eine extrem wichtige sogar: die Stadt Hamburg. Es hat mich beim Schreiben ja immer wieder nach Deutschland zurückgezogen, so wie es auch George Smiley immer wieder zurückgezogen hat: nach Deutschland, dem Motor Europas, Deutschland mit seinem aggressiven Alleingang im zwanzigsten Jahrhundert, Deutschland, der Wiege eines so großen Teils unserer europäischen Kultur. Aber diesmal mußte es Hamburg sein, Hamburg oder gar nichts. Und in vieler Hinsicht stellt es die exotischste Figur im ganzen Buch dar. Das heutige Hamburg ist eine vitale, quirlige, schöne, selbstbewußte Stadt: kein kulturelles Juwel, aber dafür die reichste Stadt in Europa. Aber Hamburg blickt auf eine turbulente Geschichte zurück: erst Besetzung durch Napoleon, 1918 dann Machtübernahme durch die Kommunisten und 1933 durch die Nazis. 1933 lebten zwanzigtausend Juden in Hamburg, 1945 waren es keine tausend mehr. Die Bombardierung Hamburgs durch die Alliierten 1943 kostete in einer einzigen Woche mehr Menschen das Leben als der ganze Blitzkrieg gegen England oder die Atombombe auf Nagasaki: fünfundvierzigtausend. Um so mehr grenzt der Wiederaufbau Hamburgs nach dem Krieg an ein Wunder. Toleranz und Liberalismus, so lautete Hamburgs neue Parole. Was einer der Gründe sein mag, warum die Stadt unwissentlich den Nährboden für Ulrike Meinhoff und die Baader-Meinhoff-Bande abgab – und Jahre später für Mohammed Atta und ein halbes Dutzend der Flugzeugentführer vom 11. September und ihrer Mitverschwörer.
Ich hatte noch ein anderes Motiv für meine Wahl, ein ganz persönliches. Ich war ein heimkehrender Sohn. Anfang der sechziger Jahre war ich britischer Konsul in dem mittlerweile geschlossenen Hamburger Generalkonsulat gewesen. Die Britische Botschaft in Bonn hatte mich in einer Eilaktion dort hinverfrachtet, nachdem ich als der Autor von Der Spion, der aus der Kälte kam enttarnt worden war. Meine Arbeitgeber hatten nichts gegen das Buch an sich, aber sie hatten nicht mit dem Aufsehen gerechnet, das meine Autorschaft erregte. Hamburg schien ihnen da angenehm weit ab vom Schuß. Da saß ich also, unschlüssig, ob ich meine Geheimdienstkarriere weiterverfolgen oder mich ganz aufs Schreiben verlegen sollte. Als ich mich dann für die Schriftstellerei entschied, verließ ich Hamburg fast heimlich. Ich erinnere mich an keinerlei Abschiede. Es war ein bißchen, als hätte ich eine Liebesaffäre mit der Stadt begonnen und wäre dann über Nacht abgereist, ohne meine Telefonnummer zu hinterlassen. Was wiederum ein starkes Bedürfnis in mir auslöste, die Beziehung da wiederaufzunehmen, wo ich sie so rüde abgebrochen hatte.
Frage: Nach vierzig Jahren?
Antwort: Ein paarmal war ich auch zwischendurch dort gewesen, aber nie lange genug. Es ist sicher Zufall, daß ich den 11. September 2001 in Hamburg erlebte, aber rückblickend fühlt es sich nicht so an. Ich recherchierte damals für ein ganz anderes Buch - Absolute Freunde, auch ein Roman über Deutschland -, und ich hatte mir den Vormittag über in einem Fernseharchiv Filmaufzeichnungen aus den sechziger und siebziger Jahren angesehen, in denen [[der anarchistische Studentenführer]] Rudi Dutschke seine Anhänger gegen Amerika aufpeitschte. Als ich danach ins Hotel zurückkam, erwartete mich eine Nachricht meiner Sekretärin in Cornwall: "Gehen Sie sofort zum nächsten Fernseher." Ich gehorchte und kam gerade rechtzeitig, um das zweite Flugzeug in die Zwillingstürme krachen zu sehen. Den Morgen hatte ich mit Rudi Dutschke verbracht, den Nachmittag verbrachte ich nun mit Osama bin Laden, beides erklärte Feinde des amerikanischen Kolonialismus, der Globalisierung und all dessen, was wir Fortschritt nennen. Ich blieb noch etwa eine Woche in Deutschland und hörte mir die Reaktionen von Freunden an. Nach außen hin hätte das Mitgefühl für die Vereinigten Staaten kaum größer sein können: Kerzen auf amerikanischen Türschwellen, eine herzergreifende Beileidsbekundung auf einem Transparent am Brandenburger Tor, und und und. Inoffiziell fielen die Kommentare oft harscher aus. Ein sechzigjähriger evangelischer Pfarrer meinte zu mir, es geschehe den Amerikanern ganz recht. Für seine Generation zumindest war Rudi Dutschkes Botschaft noch nicht gänzlich verhallt.
Frage: Und Annabel, Ihre deutsche Bürgerrechtsanwältin, die Issa vertritt - wo kam die her?
Antwort: Eigentlich hätte ich die Rolle ja gern mit einer Frau aus der ehemaligen DDR besetzt, als eine Art Gegengewicht zu Hamburgs überbordendem Materialismus, aber das traute ich mir denn doch nicht zu. Also habe ich mich statt dessen für eine Idealistin aus einer wohlhabenden Akademikerfamilie entschieden, eine Menschenrechtsanwältin, und zwar eine mit einem gehörigen Funken Rebellentum. Puritanisch, aber freidenkerisch, gegen das Establishment, aber dennoch Teil davon, und fast schon übertrieben korrekt, besonders im Umgang mit Issa. Und attraktiv. Schließlich gehört ja auch eine Portion sexueller Spannung zu einer Beziehung zwischen einem Muslim von Anfang zwanzig, der jahrelang ohne weibliche Gesellschaft auskommen mußte, und einer engagierten jungen Frau, die sich von seiner Not anrühren läßt. Der Issa, den Annabel kennenlernt, war im Gefängnis und ist gefoltert worden. Die Folter ist eine entsetzliche Art von Ritterschlag. Wir nicht Gefolterten können mit den Gefolterten niemals gleichziehen, gottlob. Wir haben ein schlechtes Gewissen ihnen gegenüber, wir wollen sie beschützen, wir glauben, ihnen alles schuldig zu sein. Daraus speisen sich Annabels Gefühle. Fügen Sie der Mischung noch meinen Bankier Brue hinzu, und der Reigen enttäuschter Liebe ist komplett. Ich fand, die Chemie stimmt. Wie ich Ihnen schon zu Anfang gesagt habe, ich mag dieses Buch.
Frage: Wie wird es von den Kritikern aufgenommen werden, meinen Sie?
Antwort: So wie meine Bücher immer aufgenommen werden. In meinem Alter hat man seine Fans und seine Feinde, und sie ändern sich nicht groß. Diejenigen, die mich für überschätzt halten, werden das kundtun. Diejenigen, die mich für unterschätzt halten, werden es ebenfalls kundtun. Und in ein paar Jahren wird sich sowieso keiner mehr erinnern, wie das Buch aufgenommen worden ist. Jeder halbwegs seriöse Schriftsteller hat es im Gefühl, wann er sein bestes gegeben hat und wann er hinter seinen Möglichkeiten zurückbleibt. Eine breite Leserschaft zu haben ist ein Privileg, und ich habe in dieser Hinsicht sehr viel Glück gehabt. Ich halte dieses Buch für eins meiner besten, und das macht mich sehr froh. Noch froher würde es mich natürlich machen, wenn meine Leser derselben Meinung wären.
Frage: Sie sagten, Sie wären die Geschichte mit ziemlich viel Wut angegangen. Wut worüber?
Antwort: Zum Teil darüber, daß um mich herum so wenig Wut zu spüren ist über das, was mit unserer Gesellschaft passiert, angeblich auch noch zu unserem eigenen besten. Wir sind unter Vorspiegelung falscher Tatsachen in einen Krieg getrieben worden, wir werden in einer Atmosphäre der Panik unserer Freiheitsrechte beraubt. Unsere Anwälte gehen nicht auf die Straße, wie es die Anwälte in Pakistan getan haben. Unsere Abgeordneten fallen auf ihre eigenen Meinungsmacher herein und glauben am Schluß die Propaganda, die sie selbst verbreiten. Unser Außenminister muß eine Nahostmission abbrechen, damit die zweiundvierzigtätige Untersuchungshaft für Terrorismusverdächtige durchgedrückt werden kann. Manche nennen mich einen zornigen alten Mann. Von mir aus. Man muß nicht alt sein, um sich über so etwas aufzuregen. Wir haben unsere Souveränität unserer „besonderen Beziehung“ zu Amerika geopfert, an der keiner etwas Besonderes findet außer wir selbst, darum wollte ich der Frage nachgehen, inwieweit Deutschland unsere Fehler nachzuahmen gedenkt.
Aber das ist alles heiße Luft, wenn nicht die Geschichte und die Figuren den Ball nehmen und damit loslaufen - und das machen sie in diesem Buch. Und deswegen mag ich es so.
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